Carta a una adorada amiga que vive en Italia...

saludos navideños,

no tengo idea de cómo haces para conseguir morcillas y arroz con gandules en Italia y si el tembleque lo hacen con coco pero comoquiera me comprometo a darme una buena jartera boricua y en el momento del paroxismo criollo enviarte la buena vibra mediante transmisión extrasensorial a larga distancia (es como un email de corazón a corazón mediante el internet del alma), de hecho voy a insistir en probar pasteles de yuca, plátano y guineo para que cuando sientas que la onda invisible de sentimientos placenteros te invada, ajá, ese momento en que la sonrisa se apodere de tu cara mientras desde un recodo de tu inconciente escuchas un lejano tambor de la bomba ay qué rica eh... y desde el cocuyo de tu sangre isleña luche por salirse un wuepaaa... puedas escoger tu predilecto...


si se que estoy siendo un tanto cruel con este despliegue de esquisitos puertorriqueñismos sin adulterar pero pienso que si puedes (aunque sea solo un instante) y hasta si no puedes también (que se joda ¿qué son unos minutos de demencia al día..??) puedes cerrar los ojos y transportarte a una estampa de ensueño tropical: desde el espacio se escucha un conjunto sabroso que toca:

Yo tuve un sueño feliz

quise hacerlo una canción,

y mi guitarra cogí,

puse todo el corazón,

concentré pensando en ti,

volaron las palomas del milagro,

y escucha, dulce bien, lo que escribí:

Era en una playa de mi tierra tan querida,

a la orilla del mar,

era que allí estaba celebrándose

una jira, debajo de un palmar.

Era que estabas preciosa

con el color de rosa

de tu traje sencillo y sin igual;

era que eras novia mía

y que yo te sentía nerviosa

entre mis brazos suspirar,

era que todo fue un sueño,

pero logre mi empeño

porque te pude besar...

Sotto le palme dai pietro fiori... (primeras miradas incrédulas).. è realmente fiori..

los olores de leña se confunden con el del lechón que gira lentamente en la liturgia de la bayoya, de repente el son se convierte en plena condimentada con el repicar de un guiro bien raspao'...

(eso me imagino que definitivamente debe ser extremadamente difícil de encontrar en Italia y hasta de explicar: es un vegetal que no sirve para comer pero que si rayas sirve para formar senda guarachita... en ese momento los italianos se miran y piensan 'un vegetal que se toca como instrumento musical..' y uno que otro piensa en la esquizofrenia mientras el más suspicaz presiente algo de la magia caribeña tan difícil de narrar...)


...las nalgas cogen vida propia y exigen remenearse y siglos de cultura europea dicen 'agarra que nos vamos..' cuando las caderas declaran su independencia emocional y bambolean sensualmente ante el asombro consternado de los devotos católicos escandalizados al ver vaivenes que sugieren pasiones indómitas y sudar ricuras a plena luz...


bi maría como se siente esta cosquillita...

...y las tetas solidarias exigen su acto de emancipación: 'coño sacúdete nena que queremos bailar y menearnos que ya convencimos al represivo brassiere que nos deje unirnos a la rumba...' ay, ay, ayy defendemos la cultura y la identidad nacional dándonos un palo de pitorro bien sazonao' que tiene hasta lamentos y sabe a manjar de dioses traviesos, muestra de apoyo bullanguero a las formas artesanales de fiestar...


conjurada la parranda... abres los ojos y sabes, muy fundamentalmente sabes, que tienes que regresar, volver, reunirte con tu tribu y aunque sea por un rato (o dos o más..) volver a atreverte a ser quien de verdad, muy de verdad eres y siempre serás...

posdata- releyendo este pasaje me ha gustado y tal vez lo reproduzca en otro sitio pero no te preocupes menciono el milagro no la santa...

pachi